minha passionaria: bis-coitos da sorte, carolinas de doce de leito, salada de bruxa, sonhos de quatro beijos.. pede, moleque, baba de moça..

E no início era a música, nunca o verbo.

AVE ARCANAS @chacomcamofas

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da louca ao mundo, a mulher é movimento no infinito fecundo

i(a)ncest(r)o

Beralda Valentina e Máximo Salvador teriam sido meus avós, filhos de pais divorciados e netos de curupiras estrangeiros, seriam esses seus nomes se eu tivesse filhos, teriam fundado uma cidade de começo, meio e fim, e ao partirem levariam consigo o nome e as histórias para contar, de perder a cabeça e pernoitar ao jantar, do tempo levariam um pedaço atento, 
arte se come com veneno

que não mata, é sustento

in vento em vão para joão

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il faut se taire

c'est la moitié de mon coeur, quero te dizer coisas sem nexo, the weather is fine, essa canção foi feita por mim, como se diz eu te amo em português? e sim, sou um simulacro imperscrutável, cruzo a rua pra não te tocar, quantos vãos ainda posso permitir? até que me canse, indefesa, e arraste os tantos vãos para alguém. mas esse alguém, já em vão, não me dá vontade de dizer as coisas de poesia que ninguém presta atenção, como você. nem tem esses olhos verdes que veem passando tudo de mim como um gesto de trem, na velocidade de como fugimos das bombas, correndo para o alcance de onde nada mais te ameace. mas mesmo assim, quero te contar coisas ao avesso, de como não sou, de como eu não como. como um gomo de laranja que você chupa não me faz cócegas quando respinga. como a minha libido não se atenta às árvores pela rua. como me declaro para alguém porque não sei o que dizer da metade do coração que se foi no trem, o estribilho que me separa quando amo ninguém. e confundo a porra toda! deixo a porta aberta pra me contradizer enquanto espero. porque digo muito, e sinto muito por ser essa nebulosa. nem o cigarro acerta a minha boca, mesmo que a minha boca acerte a palavra cigarro. il faut se taire, porquanto o labirinto se meça com a linha, milha por milha e não perco a hora. e a razão, que os remédios são caros e o estado não paga a minha sessão.. de descarrego, de desapropriação. me apego ao lápis que escrevo, ao laço que amarra meu cabelo. me apego, inclusive, ao que não é, ao peixinho de ouro que desinventei, ao útero no qual não nadei.  a minha ideia de você me faz pensar isso, um desenho de nuvem que se evapora e a impressão teima em parir um elefante, o mesmo faz a angústia de não te conjugar. e quando tudo é potência de desencontro, pronto! tô eu pegando o 47 pra ir e voltar. bullshit!! eu não faço mais que me enganar. NADA me convence. NADA faz mais sentido.

esfingindo

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teso o corpo afiado
tece em sangue a réplica
do falar sobre o inevitável
delgado escuro
sob o lençol azul da noite
tingindo
ainda que secretamente
a face da preocupação
de como atravessar o largo rio que se abre à pincelada
vermelha e fora de época
que os morangos já se despedem do inverno
e da boca o entrelace do sim e do não
é só qualquer coisa de maior importância, mas é só
como se atentar estranhamente bem no agora sempre contínuo
no misto de estouro e brisa
decifro-me ou me devoro

CIDADE JAZIGO: QUARUP SOLO

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“É preciso escovar a História a contrapelo”.
Em tempos de memórias difusas, ontem é hoje.
A cidade-jazigo revolve as covas de Tupinambás, Guaranis, Carijós e Temiminós.

Uma cruz indica o final da estrada, ali jazem os deuses ensanguentados de um antigo urucum.

eco

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inverossímil

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ou o beijo escuso de psiquê

vou salientar mais o fazer subjetivo até que saia objeto de mim.

idade média nos dentes

o que as pessoas fazem em suas idades médias? eu costumava inventar demônios para fugir deles, contrariamente ao que a humanidade fez na sua, na qual os inventava para persegui-los.

desapropriado para insones

há lugares que só poderemos também encontrar nos sonhos, lugares que pereceram junto às pessoas, porque o concreto rui como um corpo. e esses dias andaram entre ruínas acontecidas, as das margens dos eventos antigos, muitos sobrepostos pelo sonho que evidenciava. estava a observar a minha mão com a impressão de que poderia manipular a mácula onírica. lançava-me por uma janela; entre as mãos, escondia a carta das línguas do poeta que tinha o costume de me procurar pelos sonhos. acreditava que aquele lugar era íntimo meu, e às vezes, via abrigo nele; então, como suportaria a invasão daquele poeta nos meandros da minha sobrevivência senil? mas isso foi há muito. hoje, por lugares desabitados, percorro, já estanciando o meu.

vênus de milo com avessos

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entrelíricas e vice-versa

tardes de alecrim que me espreitam veludo

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